calígine (como las calaveras roídas en las cuevas de los náufragos). La retórica, me refiero a la "seria", se ha devanado en un vuelo inútil tratando de clavar con alfileres las alitas de la monocorde variedad de las metáforas. Warren y Welleck, el Pinciano, Quintiliano. Qué desperdicio de recias voluntades. En pronunciar un palabro complejo como ciempiés, los ojillos hacen chiribitas y compramos la cabra hética del trabalenguas. Ya se han formulado disquisiciones varias del mismo asunto: que si las voces son dagas, que si un adjetivo cruza una cordillera como emplumada llave hacia remotísimas
meteoritos como sandías solo acertando a poner cara de frailucos bondadosos . Oyendo de continuo rebuznos que pudieran cruzar las pizarrosas aguas del Atlántico y rebotar en los lomos de las ballenas, no reconocemos la perla en su concha y, al igual que los cochinos truferos ya jubilados , hemos perdido el rumbo. Cuidado con las palabras larguitas que han sido injertadas en miriápodos. Nos las tragaremos. De modo que nuestra voluntad la dispongan otros, nos enajenarán y perderemos el atajo que media entre sesera y boca. Los huesecillos del oído, con fragilidad de chamariz, se embotarán por atasco de sílabas y a medias solo nos valdremos del martilleado cerebrito.
utilizadas estas palabras en el discurso político o en la propaganda ( intentan deslumbrar al comprador con espejuelos tan fútiles como estos -piensan, quizá, que el público no va a entender la palabra exacta, precisa y se sacan una de la faltriquera que creen ellos que nos conviene más-).
D. JUAN:
¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí; y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.
¡Ah! ¿No es cierto,
ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga, llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador,
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando vida mía,
la esclavitud de tu amor.
Dª INÉS:
Callad, por Dios, ¡oh, don Juan!,
que no podré
resistir
mucho tiempo sin morir,
tan nunca sentido afán.
¡Ah! Callad, por compasión,
que oyéndoos, me parece
que mi cerebro enloquece,
y se arde mi corazón.
¡Ah! Me habéis dado a beber
un filtro infernal sin duda,
que a rendiros os ayuda
la virtud de la mujer.
Tal vez poseéis, don Juan,
un misterioso amuleto,
que a vos me atrae en secreto
como irresistible imán.
Tal vez Satán puso en vos
su vista fascinadora,
su palabra seductora,
y el amor que negó a Dios.
¿Y qué he de hacer, ¡ay de mí!,
sino caer en vuestros brazos,
si el corazón en pedazos
me vais robando de aquí?
No, don Juan, en poder mío
resistirte no está ya:
yo voy a ti, como va
sorbido al mar ese río.
Tu presencia me enajena,
tus palabras me alucinan,
y tus ojos me fascinan,
y tu aliento me envenena.
¡Don Juan!, ¡don Juan!, yo lo imploro
de tu hidalga compasión
o arráncame el corazón,
o ámame, porque te adoro.
